EL AMULETO DE LA CUENTA ATRÁS.

         No vendrá.

         No es, no existe.

         No sabe que en el amuleto de mi muñeca llevo la cuenta atrás, la promesa de la última oportunidad.

         No lo sabe porque no es. 

         Pudo ser el de mi vida,  y se quedó en continente de deseo y sentir, usurpando cuerpo ajeno. Ya me pasó antes. Se me esconde en hombres altos, guapos, con cierta pátina de misterio, que no es más que  la concha de la ostra. La perla  envuelve las mentiras, los vacíos y los miedos de quien no sabe querer. Me.

         De vez en cuando aparece. Siempre se va.

         Esta vez me lo he creído, porque se disfrazó los ojos...y yo creía en su mirada, pero la verdad estaba en su palabra. Que nunca estuvo.

         Elijo pensar que fue otro cobarde de esos que escoge para ponerme a prueba, para ver si me conformo, porque asumir que volví a equivocarme me provoca estrías por dentro. Tampoco era éste.

         La cuenta acaba con la luna llena, en un par de horas. Es lo que tienen los cofres tibetanos, que guardan deseos que se cargan con luz de luna. En un rato se quema el deseo, la intención. A la luz de la luna llena. Una forma como cualquier otra de dejar atrás las trampas, los agujeros negros.

SU CAPITÁN TAPÓN.

          

          Hoy hace 18 años que conocí a Mario, uno de los hombres más importantes de mi vida. Lo primero que supe de él es que tenía mucho pelo, porque le toqué la cabeza antes de nacer: privilegios de ser la tita médica...Su madre lo parió como si lo hubiera estado haciendo toda la vida, con la sonrisa consciente del regalo que le estaba  dando al mundo: su Capitán Tapón.

          Jamás nos ha dado un problema serio. Es un chico noble, reservado, tímido hasta parecer huraño, pero cuando lo supera, su sonrisa abre todas las puertas. Su inteligencia y su fuerza de voluntad son armas heredadas que le llevarán donde decida, no tengo duda. Lo que le enseñó su madre sobre la vida será su escudo, y los que estamos, seremos sus guardianes, para allanarle el camino.

         No le gusta celebrar sus cumpleaños, y cuenta con mi respeto, pero el achuchón se lo lleva cuando lo vea, que ya se me deja.  Luego brindaré por sus 18 y por su felicidad, que, como bien dice su padre, merece. Vive, cariño, la vida hermosa que te deseo.

         Te quiero infinito, sobri.