miércoles, 26 de septiembre de 2012

25-S, MADRID.

         Últimamente, será porque me hago mayor, procuro pensar las cosas antes de opinar, y verlas desde diferentes enfoques. Me parece lo más sano, ético y útil.

         Lo del 25-S merece su atención. Como hecho relevante, que lo  es, no debemos atender sólo a la primera impresión. Hay que elaborar la idea.

         Mi primera sensación es de repulsa y de vergüenza. Repulsa por cualquier acto de protesta que no sea pacífico, y vergüenza por la desproporción, sin excusas, de la respuesta policial. 

         Y ambas, por las consecuencias nefastas de las imágenes de miles de españoles acosando el Parlamento, y recibiendo palos en respuesta, dando la vuelta al mundo, abriendo  los noticieros. 

         Cuando la prima de riesgo, la bolsa y toda esa porquería de la que, inexplicablemente, dependemos, oscila caprichosamente al son de un absurdo efecto mariposa, la idea de que España funcione como república bananera, puede tambalear los cimientos de nuestras esperanzas, una vez más.

         No me refiero al daño a la Marca España, tan de moda ahora. Me refiero a que yo no invertiría, ni viajaría, ni arriesgaría un euro, en un país con semejantes problemas. 

         Hemos oído y repetido hasta la saciedad, como loros, que no somos Grecia, ni Portugal, con todo mi respeto a sus castigados ciudadanos. Pero las fotos de ayer, se parecen demasiado a las suyas. Por no hablar del reportaje difundido a nivel internacional,  de españoles rebuscando en los contenedores de basura. Al menos, lo señalan como imagen novedosa, como algo extraño y raro.

          Lo cierto, por mucha vergüenza y repulsa que causen, es que esas cosas están pasando aquí, a gente como tú y como yo. Que hace un año tenían una forma de  ganarse la vida, y llevar a casa su pan, y que ahora viven de las sobras. Porque no todos los españoles asaltan supermercados con inmunidad diplomática.

          Por eso yo hubiera ido a la manifestación, de estar en Madrid. Porque tengo el mismo riesgo que tú de perder mañana mi sustento, el de mis hijos, de perder mi casa, mi dignidad y la de mi familia. 

           Sin embargo, reconozco que en tiempos tan convulsos, no hay que perder la cabeza, y hay que andar con pies de plomo. No se puede dejar al contrario un asidero donde agarrar para tirarte al suelo. No se pueden cometer errores como convocar una manifestación ilegal. Hay que ser intachables en la forma, no solo en la intención.

            Yo desconocía la prohibición de manifestarse en los alrededores del Parlamento. De hecho, me pareció que la idea tenía un simbolismo casi épico. Craso error. Más que épico, ha sido impertinente. Me ruboricé para mis adentros cuando caí en la cuenta de que semejante institución, debe estar protegida hasta de su sombra. Hasta de los que, en base a derecho, elegimos a los que la componen. Debe ser considerada el Arca de nuestra Alianza.

           El Parlamente es el órgano representativo del pueblo, su voz. Y si después de tantos años decidimos que no se constituye de forma justa (yo lo creo así), que el  voto de cada ciudadano no se ve equitativamente representado, habrá que cambiar las normas, pero no arremetiendo contra la institución. 
Es una maniobra demasiado peligrosa, y no podemos arriesgar en este momento.

           Que yo, una ciudadana de a pié, no sepa estas cosas, es sólo falta de cultura política y legislativa. Pero que no lo sepan los convocantes, o peor, lo ignoren intencionadamente, es una irresponsabilidad que pone en peligro la legitimidad de una protesta, el apoyo masivo de sus conciudadanos, y la integridad física de algunos de ellos. Que no todos los que recibieron palos eran provocadores violentos.

           Que las Fuerzas de Seguridad del Estado actuasen cumpliendo órdenes, lo entiendo. Que se ordene  responder con tanta contundencia, no. Y que se feliciten por ello, es igual de grave que manifestarse en zona vetada. Uno atenta contra el pueblo, y el otro contra la institución. 
¿Acaso no entendemos que Pueblo y Parlamento,  son el iceberg y su punta? ¿Como pueden ir en dirección contraria?

           No entiendo nada. Después de reflexionar, a la repulsa y la vergüenza se suman la estupefacción por los hechos,  y el temor de que los que mueven los hilos no sean capaces de mantener la calma.

           Y mañana, más...

SEIS MESES SIN TI

          Hace sólo seis meses que nos faltas. Digo sólo, porque nos queda toda la vida por delante sin ti. Y ya parece una eternidad.

          Duele diferente, ¿sabes?. Una piensa que el tiempo atenúa el dolor, pero sólo cambia su cualidad. Resulta más fácil pasar los días, pero duele más pensarte, porque  soy consciente del nunca más. 

          Ahora asimilo tu muerte como una amputación. La puñetera enfermedad me amputó una rama del alma. Esa parte de mí que vivía de tu sonrisa, de tu afecto. Ese cariño de hermana, que crecía sin  yo darme cuenta, me ha sido arrancado de cuajo. Y hace mucho daño.

          Es ahora, después de seis meses, que no puedo controlar mis lágrimas al pensarte. 

          Quisiera escribir algo a tu altura, pero el nudo en la garganta se me escapa al entendimiento, y me nubla las palabras. No soy capaz de expresar los matices de este vacío, de esta desolación, al haber comprendido la rotundidad de tu nunca más. La pena de no ver crecer tu vida, de no envejecer juntas.

          Qué abismo has abierto en el sentir de esta familia, que no dejará de llorarte jamás.

          Recordarte es duro, pero no tanto como afrontar que no volveremos a verte. Sé que no aprobarías las tristezas y los llantos, pero  danos tiempo, porque cada vez se hace mas duro decirte adiós.

lunes, 24 de septiembre de 2012

TUS OJOS

         Nunca he dudado de tus ojos.

         Desde que te recuerdo, son la base de una certeza. La convicción de que me quieres desde siempre. Para siempre.

         Podrán negarme tus hechos y tus labios, incluso podrás disfrazar de témpano algún beso, pero nunca me mienten tus ojos.

         Es curioso que,apenas conocerte , sin ser tú nada mío aún,  se convirtieran en mi credo y  mi verdad. Mi fe incontestable. Todo es susceptible ser mentira excepto el amor de tus ojos.

        Sólo espero que, si un día miran a otro lado, sea porque  nos dimos todos los besos y todos los momentos que nos correspondían. 

        Bésame más, no sea que se nos quede alguno en la recámara.


domingo, 23 de septiembre de 2012

MISION IMPOSIBLE


            El sexo espontáneo no se acaba con los años. 
            Es falso eso de que  la monotonía, la convivencia y la edad acaben con los  aquítepìlloaquítemato

            Si una pareja es estable, siguen enamorados y se quieren, es inevitable despertarte con ganas un domingo, aunque la noche del sábado haya sido más que satisfactoria (si me apuras, es más fácil esos domingos..). Si no es uno, es la otra, pero empiezas con las caricias y las risitas....y apetece. Aunque el plan fuera otro. 

           Nunca deja de apetecer que te den un revolcón si llegas cansada del trabajo, o darlo tú si el cansado es él.

            O terminar como dios manda un achuchón casual, mientras estás en casa de tareas.,..

           Toda esa espontaneidad gratamente sana, no se acaba con el tiempo...
           Se acaba cuando tus hijos aprenden a andar. Para ser más exactos, cuando aprenden a salir del corralito y a bajarse solos de la cuna o de la cama. 
Y se hace misión imposible cuando aprenden a abrir las puertas.

           El aquitepilloaquitemato se convierte en aquinoquenospillaotravez.

            No es que sea un tema interesante, pero hoy se me ha venido a la cabeza...A ver como se lo explicamos esta vez...

viernes, 21 de septiembre de 2012

CULTIVAR PETUNIAS...

          Eso me pasa por meterme a torera...

          Suelo ser de natural entusiasta, y si se me ocurre algo en un día subidita de ánimo (véase viernes libre), no suele darme miedo. Todo es fácil. Y luego  me llevo el palo...

          Hoy ha tocado un tema tan aparentemente sencillo como la jardinería. Todo el mundo que tiene medio kilo de tierra, cultiva plantas, macetas, y rara es la casa andaluza que no presuma de alguna. 

           Desde que tengo un cachito de arriate, le vengo dando vueltas. Primero pensé en un jardín  zen, por aquello de las modernuras...pero no tengo tanto equilibrio, y me parecen sosos.  Ignorancia, supongo. Mejor algo tradicional, sin caer en el patio cordobés (con todos mis respetos), ni claveles, ni geranios...

          Tenía que ser algo discreto, fácil de mantener y cultivar, que necesite poco tiempo y que dé flores. Las plantas sin flores no me gustan. La primera elección fueron rosas,  mis  favoritas. No se me ha dado mal. Llevan vivas más de cuatro meses y cumplen expectativas.  

         Pero necesitan algo  que las acompañe, que cubra la desnudez de la tierra. Pura estética. Buscaba una planta  bajita, con flores, y resistente. Me dirigí a mi vivero de cabecera y, sin dudarlo, uno de los jardineros me señaló las petunias, dejando caer que aguantan al sol, florecen todo el año y recalcando que son fáciles de cultivar. Supongo que no iba yo vestida de jardinera, y el avispado  joven se dio cuenta de mi sobrada experiencia, por los tecnicismos usados para pedirle consejo: "necesito una planta bajita, que dé flores, para ponerla entre los rosales".

         Me dirigí entusiasmada a la parcela inmensa de petunias, que resultaron ser unas flores atrompetadas, de muchísimos colores,  y de oferta. Recordé haberlas visto en  montones de jardines públicos de Sevilla,  en parterres a pleno sol, así que, como decía el artista, deben ser resistentes. A prueba de ineptas. Ni corta ni perezosa, empecé a llenar el carro de tiestos  de petunias. Si, el carro lleno. Por aquello del día entusiasta...Ya me informaré de los cuidados cuando llegue a casa, pensé para mis adentros.

          Pues ahí las tengo, amontonadas en el patio para  trasplantarlas mañana al que, probablemente, sea su lecho de muerte. 

         Resulta que me he informado, y necesitan  plantarse en terreno mitad tierra mitad compost, con  perlita o arena para facilitar la dispersión de semillas, con suficiente fondo para que drenen,  sin que lleguen a rozar el suelo, porque se pudre, con un índice medio de nitratos mixtos, que debe ser regulado en el agua de riego cada quince días cuando florece, y cada mes el resto del tiempo, en lugar soleado pero evitando las horas centrales del día (si le da el sol en estas horas debe estar  protegida por arbustos), se debe regar por goteo o en la base, pero nunca sobre las flores...Puede ser grandiflora, multiflora hedgiflora o milliflora, cada una con sus especificaciones...

        Supongo que si llego a seguir leyendo me explicaría sobre qué temas puedo hablarles, la música que las predispone, y el color de la regadera...

         ¿Cómo puede ser tan complicado  cultivar una planta fácil? ¿Que hay que hacer, entonces, con las orquídeas, los nardos y los gladiolos? Como consiguen las sandías cuadradas sin pipas??!! Si yo no tengo claro de un mes para otro cuando me toca la regla, ¿como voy a estar pendiente del riego con nitratos? ¿Y donde se compran? ¿Nitraterías? ¿Voy al vivero y pido cuarto y mitad de nitratos?

         Ahora se me antoja que los tiestos de petunias en el vivero, eran como los niños de los orfanatos de películas antiguas, esperando  que alguien se los lleve, sin saber qué futuro les espera...  Las pobres que yo he comprado,  van a ser abandonadas a su suerte  en un lecho de tierra de la sierra norte y estiércol de oveja común,  colocadas entre un rosal y otro, a la buena de dios, y regadas por mis niños la mayoría de las veces.  El sol, el agua y los nitratos que reciba cada una,  serán  un misterio. Alea jacta est.

          Al jardinero de cabecera tendré que preguntarle sobre su concepto de cultivo fácil....

lunes, 17 de septiembre de 2012

PEQUEÑAS MENTIRAS SIN IMPORTANCIA

          No suelo recomendar películas, porque no entiendo de cine. Como de tantas cosas...Pero ayer vi una que me gustó mucho. Pequeñas mentiras sin importancia. 

          Para caer en los tópicos desde el principio, diré que es francesa, dura más de dos horas, sin sexo, y  no aburre. Lo juro.

          Es la historia de un grupo de amigos treinta-cuarentones, de los que se conocen de siempre, que son como hermanos. Trata la relación entre ellos, las redes de afectos y de disimulos, y cómo la aparente transparencia, cordialidad y confianza propia de una familia de amigos, se desmorona cuando salta una chispa.

          No es una americanada, ni un análisis psicosocial, ni nada de eso. Es interesante verte reflejada en algunos personajes, y ver reflejada a gente que te es cercana, tus propias situaciones. Te hace pensar.

         Es cierto que cuando tienes un grupo de amigos de siempre, de los que están en lo bueno y en lo malo, que son mas familia que la de tus apellidos, corres el riesgo de acabar como un matrimonio viejo. Soportas sus manías y miras para otro lado, criticas su mal humor con los demás, pero no te quejas, porque merece la pena aguantarlo, porque tiene mas cosas buenas que malas. Y vas sumando pequeñas mentiras, y ocultaciones, porque es mas cómodo no sacar temas espinosos, no hablarlos y dejarlos para otra ocasión..

         Y cuando llega el momento amargo, cuando necesitas al amigo en crudo, sin retoques, sin maquillaje, ya no sabes donde está.

        Si en ese momento le quitas todos los filtros y le cantas las cuatro verdades, y él hace lo propio, puedes quedarte sin amigo...o sin secretos. 

         La duda oscila entre esperar a no tener mas remedio, o ser visceral y metódicamente sincero. Porque la última fastidia alguna reuniones, las barbacoas y los días de piscina. Y lo que te une a esas personas es mucho mas intenso que sus pequeñas miserias. 

        De hecho, a los amigos los escoges tú. La familia es la que te toca. Y no deberíamos tratarlos igual, porque para ser amigo ha tenido que ganárselo, pero para ser tu hermano basta con salir de la misma gónada.

        Hace pensar. Yo tengo por suerte amigos entrañables, y entre ellos, algunos para siempre. Y tenemos nuestro entramado de pequeñas mentiras, en las que basar el guión de nuestros encuentros. Intento imaginar que pasará el día que salte la chispa...

         Si a partir de mañana empiezo a llamaros y a contaros sinceridades...es que huelo el humo...la chispa...

domingo, 16 de septiembre de 2012

SEXTING CONSISTORIAL

           El que esté libre de pecado, que tire la primera piedra...

           Miedo me da cómo se lapida a señoras con vidas normales pero con cargos públicos,  y no se juzgue a quienes filtran  y exponen públicamente lo que ellas, con toda legitimidad, practican en su intimidad.

           Yo creo que  en una relación sexual  entre adultos, cabe todo lo que ambos estén dispuestos a dar  o recibir, de mutuo acuerdo. Y que las fantasías, las sorpresas y las escapadas de la norma, no hacen sino  mantener viva la relación. Evita el aburrimiento. 

           Esta señora, como tantas otras, entre las cuales me incluyo, puede hacerle, decirle, tocarle, grabarle y enviarle a su pareja  todo lo que le venga en gana. No se trata más que de otro juego, otra vía de seducción y de complicidad entre ellos. Puede ser muy excitante y divertido. Y cuando duermes fuera de tu casa por motivos laborales...tiene su punto. Hay que aprovechar las ventajas de las nuevas tecnologías.

          Lo malo es que no todos somos expertos en seguridad en telecomunicaciones, y que la ética es un bien poco común.  

          Esto último es evidente en el caso se Olvido Hormigo. El individuo que filtró el vídeo, carece por completo de ética y de vergüenza. El escarnio público al que se ha expuesto a esta señora por un asunto que a nadie incumbe, mas que a ella y su marido, no tiene nombre. Pero los perjudicados, si. Tienen nombres y caras. Su familia, sus amigos, sus compañeros y la gente que le aprecia, que soporta mofas, insultos y vejaciones públicas sobre un ser querido, por haber hecho....nada.

          Y ella....? Que alguien sin tu permiso exponga imágenes tan personales, que las vean conocidos y desconocidos, y te lo hagan saber, debe ser una sensación vecina a sentirte violada. 

          Espero que esta mujer haga honor a su nombre y  se olvide de todo. 

          Los que la usaron en su contra...espero que sus mujeres nunca les hagan regalos similares. Que tengan que conformarse con envidiar la suerte del marido de ella. Y que necesiten Viagra antes de los 50. Y no puedan pagarla. Amén.

         
P.D: Error garrafal: no tener toda la información antes de escribir...Me comenta un seguidor muy, muy allegado, que la filtración fue una venganza del marido por infidelidad. Si esto es cierto, me mantengo en mi opinión, pero el marido pasa del grupo de los buenos al  de los bajunos. De hecho el más bajuno. No sólo se rebaja con semejante venganza, sino que se ha cargado mi post. Otra cosa para olvidar, Olvido...

P.D2: El que yerra dos veces, yerra mejor...no tengo claro si fue el marido o el amante el filtrador....en cuyo caso, el marido vuelve al saco de los buenos...y si yo no fuera tan cabezota, retiraría el post. Pero hay que saber reírse de los errores propios... ¿ Verdad, Olvido?

HOJA DE RUTA

         Querido tú: 

         He decido hacer caso a tus silencios y a tus descuidos.

         He trazado la hoja de ruta para salir de ti, ya que tù no tienes coraje para echarme.

         Voy a dejar de pensar que tus amabilidades son abrazos reprimidos, y de imaginar que tal vez, a escondidas, aún me deseas. Si fuera así, no tendrías mas que acercarte para ponerlo todo, otra vez, patas arriba....y no lo haces.

         Voy a dejar de refugiarme en los capítulos que le invento a lo nuestro. Voy a seguir sola.

        Mi vida  sin ti empezará pronto. Apenas unos desprecios, unos cuantos momentos más a solas sin que quieras besarme, y habrás roto mi corazón para siempre. Ese es el primer paso de mi hoja de ruta. 

        Después lloraré, te odiaré y por  último, podré mirar tus fotos y recordarte sin sentir pena de mi. Me han dicho que funciona....

        Parece fácil, dicho así. Pero no lo es.

        Digo adiós a un saco de ilusiones, de empeños y de esperas. Pero igual que pedí que no jugases, me prometí que no me haría daño. Y me está doliendo. Y no llegan los paliativos.

        La próxima vez que te vea, habrás recibido esta carta y sabrás a qué atenerte. Podrás dar luz verde a mi plan,  o destrozarlo con un beso. 

       Si es que aún lees mis cartas...

AL DESPERTAR

      Hoy he vuelto a despertar contigo. 

      Al abrir los ojos, tus brazos se habían multiplicado por cientos y me rodeaban, cobijando mi desnudez, acariciando mi alma.

      Tus besos, fuente dulce de mis ganas, marmita de mis endorfinas, daban los buenos días en mi nuca.

      Mi piel retiene el aroma de nuestra noche, invitando a prolongarla. Pero el sol, cruel, me devuelve a la realidad.

      Ahora, cuando abro de verdad los ojos, los de ver,  no los de soñarte, sigo sonriendo.

      Qué fácil es quererte. 
      Que suerte tenerte.
      Que miedo da perderte...

jueves, 13 de septiembre de 2012

OFICIALMENTE PIADOSOS

          Ya tenemos sentencia firme. Ya somos oficialmente piadosos. 

          Me refiero, claro, a la resolución del caso Bolinaga.

          Entiendo que sus víctimas y sus simpatizantes tuvieran clara su postura desde el principio. A mí me ha costado definirme.

           Sigo en contra de extremismos como la pena de muerte, el ojo por ojo  y la reinserción social sin condiciones. Pero este caso es complejo.

           A la hora de equivocarnos, prefiero ser benévola a castigar en demasía. Me parece menos error. Pero también opino que hay que cumplir con la aplicación de la justicia.

           Si un hombre, cualesquiera que sea su condición o ideología, sufre un cáncer incurable, merece compasión. Cualquier enfermo terminal, merece cuidados paliativos que le garanticen una muerte digna, y proporcionársela dignifica a mi profesión y a mi sociedad.

          Pero este individuo, resulta ser un asesino sin escrúpulos, que no dudó en dar muerte a tres guardias civiles, y con ellos, a sus familias. Tampoco le tembló la mano cada una de las veces que, durante más de 500 días, echó el cerrojo en el zulo del tormento de Ortega Lara. Ni una sola, de tantas ocasiones, se apiadó de él, ni del resto de nosotros, que sufríamos el cautiverio con los suyos.

           Por eso, por la naturaleza impía de este sujeto, se me hace muy cuesta arriba sentir pena. El catecismo no caló tanto en mi conciencia. 

          Entiendo que se ha cumplido la ley, pero no veo razón para excarcelar a quien no terminó de cumplir su condena, con la excusa de que se va a morir.

           Las cárceles españolas no son tercermundistas, y en una de sus celdas se puede procurar una muerte digna. 

            He visto morir a ciudadanos corrientes en casas humildes, de condiciones deplorables, a los que se les proporcionan cuidados y tratamientos que dignifican su fallecimiento. Una celda es tan buen lugar para morir como la habitación de una casa humilde. Se le pudieron proporcionar cuidados paliativos, pero encarcelado.

          Si hay permisos excepcionales para tantas cosas, se le pudo permitir a la familia acompañarle en su agonía. Pero en la cárcel.

          Cuando apretó el gatillo, Bolinaga debió ser consciente de que renunciaba a los privilegios de la libertad. Pero se le han devuelto. 

           A este asesino, más que una muerte digna, se le ha concedido una muerte libre. Y no la merecen ni él, ni las familias que destrozó, ni la memoria de sus víctimas.

          Mi abrazo a estos últimos, que han visto abrirse, otra vez, sus heridas.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

MI BAUTIZO HEAVY

           Este sábado añadí otra experiencia a mi curriculum. Me llevaron a mi primer concierto heavy. Ahí es ná!

           A mí me gusta el heavy moderado, el que tiene letra y música, sin cacofonías. Dentro de mi ancho de banda, entra Extremoduro, cuya gira de despedida, casualmente, pasa por Sevilla. Buena ocasión, pues, para bautizarme... 

          Había estado en otros conciertos, más o menos multitudinarios, pero ninguno heavy.  Lo más parecido fueron los conciertos de Dios(conocido en la tierra como Bon Jovi), pero eso no es heavy (algún macarra me habrá aplaudido) sino música sacra. Celestial, diria yo. De hecho, merece una categoría propia. Amén de que el despliegue de medios, no tiene comparación...

        Pues me ha gustado la experiencia, pero resultó agotadora. Mas de tres horas dando saltos entre orcos que gritaban desaforados. 

         El ambiente estaba cargadito. Sobre la marea humana, se elevaba una capa de humo de olor dulzón, que no era tabaco. Quisieras o no, el efecto del cannabis atmosferizado tamizaba la percepción de música, luz y empujones. Lo hacía todo mas interesante. Vamos, que pillé un medio morao curioso....

         La música, un pelín alta, la verdad. De hecho, en las últimas canciones, sentía la vibración de la batería en mi esternón cual desfibrilador. Y apuesto a que si alguien entró con piedra en el riñón, salió sin ella. Litotricia gratis y sin lista de espera.

        Aparte de cansada y medio drogada, salí fresquita. Porque es costumbre entre los orcos desaforados, arrojar a las alturas las macetas de cerveza a medio beber, como muestra de su entusiasmo.  Y todo lo que sube....baja.

         Y sorda. De hecho, la hipoacusia y el zumbido en los oídos fueron las consecuencias mas molestas (48 horas después, seguían...). Si vuelvo, que volveré, será con cascos o tapones. 

         Falló el sonido en nitidez, porque no se entendían las letras. Una pena, porque los que no se la sabían, no pudieron emocionarse con la poesía cantada de Extremoduro..." miente el carnet de identidad, tu culo es mi localidad...", "desde que tu no me quieres, yo quiero a los animales, y el animal que mas quiero, es el buitre carroñero...", " so payaso! a ver que me dice despues..."

         En fin, que el próximo, que lo habrá, será sentadita. Que tambien hay heavys sibaritas, y aunque los médicos tengamos  sacroileitis en lugar de artrosis vulgaris...también duele.

martes, 11 de septiembre de 2012

M.I.L.F.

        Hace poco fuí consciente del vocablo. 

        Mi marido me lo había adjudicado algunas veces, pero en situaciones en las que no merecía la pena pararse a preguntar...Ayer leí un artículo (Blog Eros de El Pais, 10 de septiembre) en el que se hablaba de ello y lo entendí. 

       M.I.L.F: Mother I'd like to fuck. (No traduzco ordinarieces).

        Al parecer el término surge en relación a un personaje de la película American Pie, obra cumbre de la comedia americana, que tengo el orgullo de no haber visto nunca. Se refiere a una madre de buen ver, diana de las pulsiones hormonales  del amigo de su hijo.

       Pues resulta que el fenómeno se ha puesto de moda, y lo que antes fuera considerado políticamente incorrecto  y casi incestuoso, ahora no está mal visto.

        Y yo, que soy muy de opinar, estoy decidiendo si me gusta o no el concepto. Por prevenir, que ya estoy en la edad y soy mamá. No sea que de repente me  vuelva guapísima y buenorra, y no quiero ir provocando...o si, pero siendo consciente de ello.

        Como casi todas las modernuras, a  poco que rascas, descubres que tampoco es tan novedoso. Siempre hubo M.I.L.Fs, pero con otros nombres.

       De hecho, en  la literatura abundan referencias. Hablan  en el artículo  de un autor del XVI, que escribe acerca de señoras  mayores, casadas o viudas, con apetitos sexuales  propios de damas de menor edad, que frecuentaban amantes  mucho menores. Y relata los asombros de un médico, ante las alegrías que varones jóvenes  gozan con  sus amantes talluditas.  

        Mucho mas recientes y menos ilustradas,  tenemos personajes como la Marquesa de Merteuil de Las  amistades peligrosas,( ésta si la he visto, mil veces)  o Mrs, Robinson en El graduado (fascinante).

         Hasta hace poco, una mujer cuarentona y perimenopausica, estaba fuera del  circuito erótico festivo. Pero la sociedad actual, genera  maduritas sin pareja(divorciadas, viudas, solteras vocacionales) o con ella (dicen que la infidelidad existe), que se gustan a sí mismas, se cuidan y disfrutan de su cuerpo, y deciden sobre sus relaciones sexuales, que resulta que no terminan a los 35 (personalmente, creo que mejoran)

        Y los hombres jóvenes, que han perdido el interés por la inocencia, la virginidad y la ilusión por las inauguraciones de cuerpos, se dan cuenta de  que la experiencia es un grado, y que los taitantos en una mujer, ya no significan flaccidez, aburrimiento, batas de guatiné y  abrazo de nodriza. Resulta que las maduritas podemos ser sensuales y  apetecibles. Mucho.

        En todo este sentido, el concepto me gusta. Alarga nuestra expectativa  carnal. Lo diría de una forma menos grosera, pero  no se me ocurre. (No queda bien M.I.L.M.L.: mother I'd like to make love...)

        No me importaría ser objeto de deseo de un jovencito de trentaitantos de buen ver. Debe subir la autoestima, no? Platónico, claro...

        En cambio, me provoca rechazo el matiz burdo y sexista que se le asocia. Aunque reconozco que es meramente educacional: nunca se vio mal  maduro con jovencita (salvo extremos), ni se hacen tantos chascarrillos  de F. Briatore como de Cayetana de Alba.  No debiera ser un fenómeno social que señoras con años atraigan a hombres jóvenes.

        Tampoco me atrae  el papel didáctico. Supongo que si el jovencito de trentaitantos, se interesa por tus encantos, compensa enseñarle unas cuantas cosas...pero yo soy más de aprender que de enseñar. Digo yo.

        Supongo que se puede ser MILF de un señor de tu edad, ¿no?. No todos los hombres maduros van a sentirse atraídos por niñas de cuerpos esbeltos y turgentes...

        Por ahora, mientras defino mi opinión, me dedicaré a mi F.I.L.F...(father I'd like to fuck) que también hay papitos interesantes...que saben cosas.


miércoles, 5 de septiembre de 2012

LA BODA

        Hace casi un año conocí a una novia. Me la presentaron como compañera de trabajo, y ejerce de ello con solvencia. Pero su verdadera vocación es ser feliz, y repartirlo.

        Es una mujer de carácter, directa, inteligente, que habla venezolano con acento portugués, y a la que le salen estrellitas de los ojos hablando de su boda. Lo cual debe encantarle, porque las estrellas brillan...y ella es muy de brillos...

        Dentro de dos días, dejará de ser novia para ser esposa. Y si le pone el mismo empeño a todo, su marido no se arrepentirá jamás. 

         No he conocido a nadie que gastara tantas ganas en su sueño. Y como ella es creyente, su dios le dará el día que merece. 

          Desde lejos, un trocito de mi corazón la acompañará, escondido en las costuras de su vestido. La imagino blanca, radiante, brillante, como una princesa de cuento. 

         Y me guardo mi nudito en la garganta por no estar...

         Desde tan lejos, pero muy cerquita, te deseo lo mejor, de corazón. 

         A ver si la vida nos da la oportunidad de seguir brindando.

lunes, 3 de septiembre de 2012

NATURAL SONRIENTE Y TOBILLOS DELGADOS

         Era una mujer como cualquier otra, sin nada especial, salvo ella y su forma de ver la vida.

         De natural sonriente y tobillos delgados, que embellecían discretamente su normalidad.  ¿Feliz? Quien sabe... Carente de carencias, eso sí.

         Solo desentonaba en ella el halo deslustrado  de su mirada, que se empañaba en días alternos (excepto fines de semana, y fiestas locales).
Quizás el tinte casi gris de sus ojeras, y sus inapropiadas canas, fueran reflejo de su pellizco en el alma. Supongo que algún médico chino  sabrá relacionar el alma, las canas y las ojeras. Lo que no sepan los chinos...

          Un día se fue. Dejó de volver. Me dicen que escapó de la humedad de sus pupilas. Que se enamoró del hombre equivocado. 

          Yo creo que se equivocó de mundo en el que enamorarse. Porque una mujer así, que regala sonrisas porque sí, se equivoca a lo grande. No yerra la persona, sino el orbe completo.

          Quizás él se de cuenta, y la busque. O tal vez ya la olvidó, antes de saber verla. 

          Se me antoja que, una tarde de estas, cuando  deje de apetecerme pasear por la playa, recogiendo conchas de sirena al atardecer, voy a pensar en ella. Voy a escuchar los dimes y diretes de los mentideros que la cuentan, y  convertirla en personaje. Al fin y al cabo, tuve hijos y planté rosales. Me queda el libro...

          Seguro que funciona, como todas las historias de mujeres normales, de natural sonriente y tobillos delgados, y canallas torpes, incapaces de saber querer. 

          Una tarde de estas...


LA PRINCESA ESTÁ TRISTE...

         La princesa está triste. ¿Que tendrá la princesa..?...

         Es el principio de un  poema que aprendí de memoria en el cole, y  cuenta los caprichos de una niña insoportable...más o menos.
Hoy lo he recordado escuchando las noticias. El titular indiscutible era que       C. Ronaldo está triste.

         Mientras conducía de camino al trabajo (a 150 km de mi casa, con un contrato basura y sueldo anual que no llega a lo que Ronaldo cobra en un día...sin mencionar que para conseguirlo  hice una Licenciatura y su posterior especialidad...),se me ha revuelto el estómago pensando en el morro del impresentable, capaz de quejarse en público, con la que está cayendo...

        Palabras malsonantes  y maldiciones luchaban por escapar de mi cerebro a mi boca. Imaginen insultos que tengan que ver con flores antes de abrirse, hijos de madres con profesiones antiguas y machos de especies animales con cuernos. Yo no puedo escribirlas porque dejaría de parecer una señora.

       Es intolerable que un deportista de élite, ídolo de masas que incluyen niños, se permita semejante declaración.

       Un individuo imberbe, elevado al olimpo del fútbol, sin dos dedos de frente, que gana más dinero de lo que sabe contar, y con años de sobra por delante para forjarse una leyenda, no puede hacer  pucheros porque le han dado a otro la chocolatina.

       Si existe dios, se equivocó al hacerlo. Por fuera le quedó monísimo, pero en el cerebro no le puso  más neuronas que las de jugar al fútbol. Ni una más.

       Solo pido que no le sigan la corriente. Dejemos de frivolizar. Demosle la bofetada sin mano que se merece.

       Jolín.

domingo, 2 de septiembre de 2012

ODA AL MOSQUITO

         Hace tiempo que tengo pendiente mi particular homenaje ....al mosquito. 

         Si  señor. Un enemigo importante engrandece la lucha...así que reconocer su magnitud, es justicia. 

         Dudo que haya ser vivo mas irritante y que despierte mas antipatías. 
No le cae bien a nadie. Algunas personas tienen mascotas absurdas, como las arañas, pero nadie quiere a los mosquitos. 

         Son peleones, chulescos, y grandes estrategas, por lo que tienen media batalla ganada antes de empezar. De hecho, cuando entras en pelea con él, ya te ha picado. Siempre empieza él. No respeta a nadie. Te saca la sangre y te deja un ronchón,  que pica, por mucho que intentes ignorarlo. Y si no te levantas a  perseguirlo, seguirá vampireándote, o, mucho peor...zumbará....lo mas cerca posible de tu oreja.

        Suelen ser  delicados, sibaritas. Cuando les gusta el sabor de tu sangre, solo te pican a ti, aunque haya mas gente cerca.

        Un ejemplar motivado, puede destrozar  el mejor momento que puedas imaginar...un descanso merecido, una cena a la luz de las velas, una buena peli de intriga...

        Mi homenaje no podía pasar de hoy, porque anoche, un mosquito cabezón y sus amigotes, pudieron conmigo. Transformaron un paseo romántico a la luz de la luna...en un concierto de manotazos.

        Tras una cena idílica, con velas, decidimos contemplar el reflejo de la luna casi llena en el mar... La noche era espectacular y....los mosquitos también salieron con sus señoras mosquitas a pasear. Mis carnecitas eran el menú...Pedazo de banquete se dieron. Transformaron un paseo romántico...en un concierto de manotazos.

       No pude hacer nada. No hubo noche loca sobre la arena....Nuevamente, el débil se rinde...y se rasca.

        
      Así que no podía dejar pasar  el momento. Mi homenaje sentido, enemigo innoble y tramposo. He comprado un bote de insecticida gigante, así que la venganza será terrible...nos vemos.