jueves, 30 de agosto de 2012

EN LA PLAYA

        Aquí, tumbada en la orilla del mar, semidesnuda, te echo de menos.

        El sol calienta mis piernas, como suelen hacerlo tus dedos, y el sonido de las olas se me antoja susurros, como aquellos con que me cuentas tus intenciones cuando estamos solos.

       Mi piel, ávida,  se acaricia contra la arena, cálida y suave como tu cama.
La soledad me invita a inventarte entre las olas, apretando cual gavilla tu cuerpo contra el mio.

      Las olas parapetan nuestro atrevimiento,  cómplices de los secretos que manejamos bajo nuestros ombligos, al amparo de la pública intimidad que nos ofrece la playa solitaria...

      Casi sentir puedo la sal de tus labios, y la sabiduría de tus manos....

      Horas después, la luna llena me sorprende al paso, orgullosa de sí en un cielo impoluto. Debe ser espectacular su reflejo en el mar, y lo único que impide que corra a contemplarlo, es que tú no vendrás conmigo. Me lo debes...

      ¿Cuándo dejarás de estar ausente...?

martes, 28 de agosto de 2012

CONVERSACIONES


          ¿A quién no le gustaría estar presente en determinadas conversaciones, visible o no? A mí, en muchas.

          Supongo que es afán de cotillear, que es mala costumbre. Yo prefiero pensar que el cotilleo (cotilleo particular, no de programas basura...) es el hermano chico de la curiosidad, cualidad innata en el hombre, y mejor valorada, porque empuja a la investigación y el aprendizaje. Otra forma de verlo...ja, ja.

         Por orden histórico, la primera que me interesa es la reprimenda de Dios a Adán y Eva. Si da miedo que te riña papá, imagina si tu padre es Dios, y cabreado porque has descubierto el sexo...Que corte, no? Y con tu novio delante...en cueros...Es que no había excusa...

        Los flirteos de César y Cleopatra también me atraen. Chica guapa, de buena familia, descendiente de dioses y dueña de medio mundo, coqueteando con un general romano, dueño del otro medio (conocido). A cual mas fanfarrón, alardeando de oros y de mansiones y de ejércitos...La erótica del poder en sus inicios...

         Porque sin conocerse la realidad terrestre, a saber cómo, consiguió Cristóbal Colón convencer a los Reyes Católicos de gastar un pastón en pagarle un crucero al Caribe a él y sus muchachotes. Sin puntos Iberia ni ná...Mucha parla, debía tener el genovés. Porque a Isabel, si era mono...la convence. ¿Pero qué le ofreció a Fernando? Que en los retratos tiene pinta de siesillo...

         Otra interesante: cuando Boabdil le cuenta a su madre que ha perdido Granada. Si pierdes las llaves de tu casa, y se lía parda, imagina decirle a tu santa madre que has perdido un reino...Que ahora somos muy republicanos, pero entonces, un reino se valoraba mucho. Tener uno, bajaba tu prima de riesgo. Y tus primos tenían la vida resuelta.
Pero por mucho coraje que le diera a la madre, no era para soltarle aquello...“Llora como mujer lo que no has sabido defender como un hombre”. Eso no es una madre. Es una suegra o una arpía...Tampoco para mandarlo al psicólogo, como harían hoy, pero decirle eso al niño, así, a voces...Que se enteró todo el mundo, y todavía se habla del chaval...Igual son exageraciones, pero no hay testigos fiables. Y madres muy malas, desnaturalizadas, que nada más quieren mangonear a sus hijos.

         O la cara que se le quedaría a la familia del Manco de Lepanto cuando llegó de la guerra con una mano menos, y soltó que se iba a dedicar a escribir novelas. Supongo que dirían: “Miguelito, hijo...¿quien te va a leer...¿” Y Cervantes contestando: “Que si, que si, que ésto se vende...fijo. Nos vamos a forrar.”

        También me habría gustado ver la cara del primer amigo al que le contó Einstein lo de la Relatividad. Con los pelos que lucía y contando semejante historia, debió pensar que se drogaba con algo muuuuuy bueno.

        Tampoco me perdería cualquier conversación de Lorca. Cualquiera.

        O poder pinchar el teléfono rojo durante la guerra fría. Eso ya, de friki...

       ¿Y cómo se pondrían de acuerdo los políticos de la época para redactar la Constitución. Con lo mal que se llevan. Igual tanta negociación, fuera un peñazo... pero ¿qué momento, no?

       Tirando a mi terreno, daría muchas cosas por escuchar los argumentos de las discográficas cuando Jon Bon Jovi les mostraba la maqueta de Runaway, y la rechazaban. Sólo por ver hoy sus caras, llenas de cicatrices de sus propias uñas (je, je). Obviamente, sueño con cualquier conversación con Jon, aunque sea sin hablar...

      Ya en lo personal, hay charlas que no tendrían precio. Las que de verdad importan.

      ¿Que se dirían mis padres cuando yo nací? En esa estaba, pero no me acuerdo bien...¿Cómo le contó mi chico a su amigo que yo le gustaba? ¿Que dicen de mí los que me quieren? (Los demás no cuentan) ¿Cómo reaccionará mi hija cuando se le declaren? ¿Y mi hijo cuando le ofrezcan tabaco? ¿Qué hablarán entre ellos cuando su padre y yo chocheemos?

     Pero la que no quiero perderme, por nada del mundo, es esa en la que me dices cuánto y por qué me quieres...Así que cuando quieras, hablamos.

lunes, 27 de agosto de 2012

QUE NO LE PIDAN QUE PERDONE...


      Ya está.
      Ya pasó.
      Ya se le ha roto para siempre el alma a la madre de Ruth y José.

      Hace unos meses, necesité contar la angustia que me provocaba, pensar siquiera, en ponerme en la situación de esta mujer. Conté que, egoístamente, evitaba pensar en ella. Y es cierto. El miedo al dolor que debe sentir, me atenazaba. No saber la verdad, me dejaba como excusa la esperanza de que vivieran, para no permitirme sufrir por ella.

      Hoy, un escalofrío semejante a un terror negro, un asco repugnante, recorrió mi espalda cuando escuché la noticia.

      Sinceramente, pensaba que conocer al fin el desenlace, fuera cual fuera, derramaría consuelo sobre todas las madres y padres del mundo.

      Nada mas lejos.

      En la intimidad de mi retiro, las lágrimas que derraman  mis ojos, y el nudo en mi garganta, sirvan de abrazo para la madre rota. Imagino que ahora, la muerte le parece el mejor sueño.

     ¿Acaso esta mujer podrá desechar alguna vez de su cabeza, la idea de sus niños, quemados en una hoguera, como restos de alimañas muertas? ¿Acaso dejará de dolerle la posibilidad de que sufrieran martirio? ¿Podrá evitar la locura?

      Que no le pidan, por todos los dioses del mundo, que perdone. Que no nos pidan a los demás, compresión o clemencia con el monstruo. Que no le traten como a enfermo, que no le metan en el saco de los que necesitan cuidos.

      De la torpeza enorme de los investigadores...qué sé yo...! Cuanto dolor inútil ha generado su error.


       Ahora si. Descansad en paz, Ruth y José. Vuestra madre no podrá hacerlo nunca, y el silencio nos invadirá al resto cada vez que escuchemos vuestros nombres.

sábado, 25 de agosto de 2012

LAS MASCOTAS

     Educar hijos consiste, entre otras cosas, en superar etapas y conflictos. Uno de ellos, creo que ineludible, es tomar la decisión cuando te piden una mascota.

      En casa las habíamos descartado. Ni a mi marido ni a mí nos apetece la responsabilidad, y, literalmente,  pasamos de tener en cuenta las necesidades de un animal a la hora de hacer planes. Bastante tenemos con cuadrar las nuestras y las de los niños...

       Hasta ahora lo teníamos resuelto: el compromiso era que al cumplir los 13, negociaríamos lo de la mascota, según fueran de responsables. Todos de acuerdo. Me dió qué pensar que mi hijo de 4 años me preguntara si a los 41 le compraría una mascota...no por la pregunta en sí, sino porque pretenda vivir en casa hasta los 41...

        No me interpreten mal. Me gustan los animales. Mis padres son más de campo que un olivo, y desde pequeños nos educaron en el amor a la naturaleza. En nuestro pisito, no nos podíamos permitir mascotas, pero llegamos a tener varios pececitos naranjas, gusanos de seda, canarios, y una gata.

        Ya, ya sé que la única mascota de entidad fue la gata. Estuvo unos años con nosotros. En un alarde de imaginación, la bautizamos Caty. Era muy lista y muy limpia. Pero con los años, empezó a tomarse confianzas, y arañaba las patas de los muebles, y clavaba las uñas en el recien tapizado sofá de eskay. Y la dejamos en la protectora, con el consiguiente drama familiar. Como la muerte de Chanquete, más o menos...

         Los canarios...un coñazo. Con perdón. Le cogí manía a uno que cantaba como para concurso. El orgullo de la casa. Pero no se callaba ni debajo del agua...! Juro que no tuve nada que ver con su fallecimiento, aunque lo deseé mil veces en voz alta, y muriera un día en que estábamos solos...

          Aparte, por casa pasaron muchos animalitos, de paso, como en estancias cortas. Algunos que encontrábamos enfermos, y los liberábamos cuando sanaban, y otros entraban unos días, y terminaban en la cazuela.

       Tuvimos conejos, gorriones, perritos, un mochuelo, un camaleón (cuando era legal), un cerdito( que "se escapó" el día antes de nochebuena...), etc.

       A mi marido, en cambio, no le gustan. Hay que tener en cuenta que se crió en un barrio en el que era deporte estrellar gatitos recien nacidos contra la pared...

         El caso es que hoy, todos los planes se nos han venido abajo. Hemos encontrado el animalito, la mascota perfecta.

         Mi hijo jugaba en la playa y la encontró: pequeñita, blanca, abandonada...un chirla de apenas dos centímetros. Cuando entendió que era un ser vivo, a él y a su hermana se le abrieron los ojos como platos, y nos pidieron adoptarla como mascota.

      Y claro, quien se niega...?

       Así que en un acto de condescendencia parental...la hemos adoptado como mascota familiar. La han bautizado Chirlita. La imaginación heredada de su madre...

        Esta noche, en casa, duerme uno más.

        Tenemos un cubito de playa con fondo de arena y agua de mar, en el que duerme una chirla. Ea.

         Espero que los niños comprendan la responsabilidad que conlleva atenderla: cambiarle el agua, buscarle comida (es complicado encontrar placton fresco...) y ponerle la correita para sacarla de paseo.

        Hay que reconocer que como mascota, es ideal. Limpia, silenciosa, gasta poco y se transporta en una botella...

        Si George Clooney tiene un cerdo...igual mis niños ponen de moda la chirla...

        Y el domingo, comeremos arroz. Iba a ser con chirlas, pero será con carabineros, por no herir la sensibilidad de Chirlita...

          ¿Pues no que le estoy cogiendo cariño?

miércoles, 22 de agosto de 2012

ARTE NATURAL

        Ayer, paseando por la orilla, buscando conchas de sirena, no pude evitar pensar que la Naturaleza es una artista genial, caprichosa con sus creaciones.

         Lo más bello que ha hecho son los ojos de mi hija. Lo más conmovedor, el beso de mi hijo. Lo más sensual, tus manos, y lo más excitante, tu piel muy de cerca, casi dentro...

         Luego tiene infinidad de obras menores, y algunas excelentes, como las caracolas, las puestas de sol en el mar, y tus labios...

          Pero yo, que soy coleccionista de arte, me hice con las mejores: "Los ojos", " El beso", y " Tu piel". Las tengo expuestas en mi corazón.

martes, 21 de agosto de 2012

ESTANDO SOLA

       A veces necesitas pasar un tiempo sola, para descubrir pequeñeces sin importancia.
En apenas doce horas, yo he descubierto algunas.

       Por lo visto, no eran tan urgentes todas las cosas que tenía pendientes por falta de tiempo.
Siguen pendientes, problemas de mi yo de mañana.

        Ir a la playa sola, es tan satisfactorio y relajante como pensaba. Pero menos placentero que... contigo. Y necesito ayuda para darme crema en la espalda.

        A los cuarenta, en bikini, todavía te miran los de ventimuchos, pero si se te acerca alguno preguntando si estás sola...te acuerdas de la Sra. Robinson. Y da coraje.

        Puede ser divertido cocinar. Bueno, lo dejamos en entretenido y manipular alimentos...

          Los baños de espuma pueden ser laaaargos, y hasta silenciosos. O puedes acompañarlo de musica suave para recordar a alguien...pero eso predispone al amor propio.

          Las películas de miedo se llaman así por algo...

          No te hace falta todo el sofá para estar comodo.

          Comer sola es triste. Dormir sola es extraño. Y lastimoso. Y tambien predispone. Y te dan ganas de mandar mensajes.

         Puedo emocionarme escuchando las Mentiras Negras de Moncho. Y Me muero, me muero...Eso pasa por hacer zapping.

         Y el mando no encuentra un programa interesante, aunque lo manejes tú.

         Pensar en tí nunca es suficiente, así que voy a dormir, para soñarte un rato.
         

          

lunes, 20 de agosto de 2012

ESTA NOCHE

        Un desconocido, desde la oscuridad de su dolor, y a pesar de ella,  me ha comentado la excelencia de esta noche.

         Cierto. Desde el ventanal abierto de la morada que hoy me retiene lejos de tu cama, ( qué relativas son las distancias...) se contempla un cielo impoluto, terciado de estrellas por las luces urbanas. Farolas chivatas, que alumbran al que no duerme, y delatan al que debería dormir...y que eclipsan el espectáculo incomparable, de una noche cerca del mar.

         Pero incluso a esta cálida noche de agosto,  le falta temperatura. Le faltas tú. Me quema en la piel tu ausencia, tan absurda para las leyes de mi alma, que reclama tus cueros (en cueros), como agua para su sed. Las escasas gotas que  cayeron hoy, no hacen sino abrir el apetito de quien ayuna caricias, en este Ramadan de besos que la vida nos impone.

        Excelente la noche. Inabordable la distancia entre tú y yo. Hoy. Procura recortarla pronto. Mañana, o mejor ayer..., que el ayuno es demasiado largo, o yo no tengo tanta fe...

P.D: por cierto, oficialmente, el Ramadan de 2012 acabó ayer, 19 de agosto. Yo no digo más....

viernes, 17 de agosto de 2012

LOS GESTOS

      Los gestos, para bien o para mal, lo dicen todo. Sirven de garante a las palabras si concuerdan, las matizan si se desvían, y las desautorizan sin piedad cuando las contrarían.

      Su voz puede gritar que si, mientras, silenciosa y omnipotente, lo niega su mirada.

      Debes creer, si buscas verdad, a sus gestos. El subconsciente, es más sincero que el consciente, que gobierna las palabras. Los besos no mienten porque son gestos.

       Por mas que repita que te echa de menos, si no te llama...

        Si insiste en que te quiere, y esquiva tu beso...

       Si no intenta abrazarte en cada oportunidad...

       Si teniendo a su alcance tus labios, te regala su mejilla...miente.

       Escúchate. Mira tus gestos. Dile a tu espejo que no dudas, que no duele, que sabes que te quiere. Pero hazle caso a tu reflejo, porque las ojeras de tu cara y tu sonrisa de teatro...no mienten.

martes, 14 de agosto de 2012

LA FEALDAD

      La fealdad es un atributo, no una característica.

      No eres fea hasta que lo vives o te lo atribuyen. Puedes ser guapa independientemente de la realidad, porque su valencia no es objetiva. Es atribuible, subjetiva.

       Esto justifica los momentos (léase segundos o años...) en que " se te sube el feo". Los espejos se convierten en tu enemigo, huyes de los escaparates al caminar, y no quieres ver, ni ser vista.

        Es un sentimiento cruel, ruín, incomprendido. Incomprensible, también, porque su coherencia con la realidad depende de los ojos del que ve, y cada ojo mide la belleza con una escala.

        La elegancia es un don, la inteligencia un privilegio, y la fealdad, una actitud, que como tal, genera respuesta.

       De forma que, cuando te vuelves fea, los demás te miran raro, te buscan poco, y te miman nada. Y a tu dolorosa fealdad, se une la sombra triste, el mohín que arruga tu cara, con arrugas de abandono, que no son bonitas, porque no vienen de la vida (del cansancio, de la risa....).

        Por muy bella que seas, vivir como fea arruina tus días, y aleja los besos y las sonrisas...

       ¿Por qué le estoy dando vueltas a  esto?...

       Me voy a la playa. Búscame en la arena, donde cambia la luz. Donde todo se ve diferente.

jueves, 9 de agosto de 2012

MIEDO ME DOY...

         Miedo me doy....

         Cuando ayer  escuchaba,  atónita,  el relato de la barrabasada de Sánchez Gordillo, recordé  lo que había escrito el día anterior, lo del tutor p'al pueblo, y se me pasó por la cabeza que éste hombre lo hubiera leído, y que se hubiera dado por aludido en cuanto a lo de movilizarnos y hacer protesta viva, pero sin llegar al final del texto,  a lo de "sin romper nada"...(Ególatra, yooooo....?)

         El sentimiento de culpa se me pasó de inmediato, por varias cosas: si ya es difícil que un energúmeno así lea (lo que sea), sería mucha casualidad que mi blog llegara a sus manos...

         Dicho esto, empezaré a ponerlo verde. 

         Hijo de mi alma.....¿es que no te enteras de que Franco ya se murió?....¿Acaso nadie te ha explicado el poder intrínseco del acta de Diputado Autonómico (que todavía no me explico cómo has alcanzado)? 

        Resulta que  dicho acta posee un poder especial, sagrado, porque viene del pueblo, que  otorga capacidad para parlamentar,  que te ofrece un púlpito privilegiado donde exponer tus ideas y convencer a los demás de tus opiniones, sin necesidad de violencia. Que te facilita el acceso a los medios de  comunicación, para  publicitarlas de manera excepcional,  sin tener que hacer el asno.

        No penséis los que me conocéis que me he pasado al otro bando. No hay que ser de derechas (por favor, que escalofrío de sólo pensarlo...) para criticar a este...individuo. 

        Nunca fue santo de mi devoción, como cualquier extremista. No creo que el fin justifique los medios, y ni siquiera creo en algunos de sus fines.

        Como alcalde  de un pueblecito andaluz, reconozco  su labor, la ausencia de  desempleo  en su pueblo durante años y el reparto equitativo de los bienes. Todo Marinaleda lo aprecia (o lo parece). Un reducto comunista,  aparentemente funcional. De acuerdo. 

        Pero ¿quién ha sido el espabilao que pensó que Andalucía y su Parlamento son  Marinaleda y su Consistorio? Con todos mis respetos....no es lo mismo.

        No voy a entrar ahora a discernir las causas de porqué  tenía un puesto tan destacado en  las listas de Izquierda Unida, ni a su  peso específico en los resultados de las elecciones. Demasiado complejo y politizado para mí. Pero una vez ahí, debieran hacerle entender que representa al pueblo. Y que debe responder de sus actos como cualquier cargo público. Y a mi me avergüenza horrores que semejante sujeto represente a mi pueblo.

         No me sirve el argumento de que actuaba como sindicalista, y no como  Diputado autonómico. No se trata de ser perfecta ama de casa de día y prostituta de noche...Se trata de que ha aceptado un cargo, y durante cuatro años debe responder de su conducta pública.

         Y no se puede entrar a robar en un establecimiento comercial, ostentando la bandera de  Robin Hood, pretendiendo robar a los ricos para dárselo a los pobres...

         Mire usted, camarada....Como Diputado, promueva  iniciativas, negociaciones, diálogos con las entidades a las que asaltó, y consiga convenios, donaciones, o lo que sea. Pero dialogue. Use y abuse de la palabra.

         No permita que se haga merecido escarnio sobre la izquierda andaluza por culpa suya. Suya y de su mentor. Porque también se luce el Sr. Valderas apoyando su actuación. Porque en este caso, no condenar firme  e inequívocamente, es apoyar.

         Mi alegría por la coalición que gobierna Andalucía,  se basaba en el control supuesto que  IU ejercería sobre las ovejas negras del PSOE. Esto,  nos esquilma argumentos a los que pensamos como yo. Esto es indefendible.

         Alguien debería corregir la conducta de este hombre. No hay necesidad de  violencia. El  hambre y  la necesidad de tantos andaluces, debe combatirse en serio, no con numeritos de opereta que no llevan a nada, y que nos restan seriedad. Deje fuera su afán de notoriedad, y aprenda a luchar según las reglas, que ya ha tenido tiempo.

        Probablemente  respondería que no ha podido aprender, porque nació trabajando. Esto es lo que contesta a las críticas de una genial twitera, que se exaspera por las incorrecciones gramaticales y ortográficas  de éste hombre. (No les sigo, pero duermo con alguien que sí, y terminas enterándote...)

        Tampoco lleva razón, oiga. Saber leer y escribir con una mínima corrección está al alcance de cualquiera que comprenda su importancia. Hay que querer, como en todo. Si usted no entiende que esa es la herramienta que debe usar para su actual cometido, alguien cercano se lo debería explicar. Es como salir a la calle con churretes y que su amigo no se lo avise.

        Ha metido la  pata, Sr. Sánchez. No creo que lo reconozca. Probablemente sea el primero de  una serie de actos similares. La razón que pudiera tener y el mérito de sus empeños, los desbarata con estas salidas de madre. Una pena, sobre todo por  sus  seguidores.

       Me pasa con usted algo parecido a lo que pensaba sobre Lopera. No soy bética, pero una afición de semejante calidad, no se merecía estar representada por alguien así. (Hoy me estoy hartando de hacer amigos....).

       Y ahora debería comentar la respuesta del gobierno, que tampoco es moco de pavo...pero estoy recortando, y este post no da para más...

       Espero que mi petición  de tutores para el pueblo llegue a ojos más sensatos y responsables. Amén.

 

lunes, 6 de agosto de 2012

SE BUSCA TUTOR P'AL PUEBLO

         Definitivamente, la mayoría absoluta  de derechas, no es sana. Provoca dolor  de estómago, cefaleas, ansiedad, insomnio y nauseas.

         Si yo fuera políticamente correcta, diría lo mismo de la mayoría absoluta de izquierdas. Pero ni lo soy, ni estoy convencida del todo. Y así mosqueo a algún amigo...(un beso, encanto...)

         El caso es que los recortes de los viernes,  vienen a ser como un martirio chino. La muerte a pellizcos. Golpes constantes, no mortales por sí mismos, pero que minan la resistencia del más pintao. 

         Y los recortes económicos, suman penas a las duquelas, pero los que realmente me preocupan, los que corrompen los cimientos de la sociedad que van a heredar mis niños, son los tijeretazos ideológicos. Los diezmos de libertades y derechos adquiridos.

        Tiemblo cuando oigo a mis  mayores decir que estamos volviendo a lo de antes...

       No niego que me da escalofríos pensar cómo se parece  esta mayoría absoluta, a la minoría del absoluto que  esclavizó a este país durante demasiado  tiempo (un dictador doma esclavos,  no gobierna).

       El caso es que  después de aquel largo letargo, salvo unos cuanto años reivindicativos, nos hemos modelado una Democracia cuasiparticipativa, en la que el pueblo cada vez  pinta menos. Hemos desaprendido a protestar.

       Para que salgamos a la calle y nos manifestemos, para que se oiga nuestro malestar, necesitamos  una convocatoria oficial, capada por el estamento competente, que cuente con respaldo oficial y sea legal,. O al menos, que se trate de una tragedia nacional.

       Si no, no se mueve ni dios. Yo tampoco, lo admito. Necesitamos permisos y tutores para quejarnos. Nos hemos aburguesado y no sabemos de rebelión.

       Y digo yo...¿donde están los profesionales de esto?  ¿Que esperan los sindicatos, lo partidos de la oposición, los líderes de masa, para indicarnos el camino? Si estamos dormidos...¿por qué no nos despiertan? ¿Quien va a ser nuestro mentor? 

      Mi madre me decía que nunca le pegara a ningún niño. Pero que si me pegaban a mí, me defendiera. ¿Nadie nos va a decir  nada parecido?¿ Incluso nuestra conducta se va a basar en una disciplina alemana, de obediencia a las reglas dictadas por el poderoso?

     Pues yo estoy deseando que llegue la niña rebelde al orfanato y nos haga poner la casa patas arriba. Ya, pero ya!


     Eso sí, no hace falta romper nada...

DIAS CLAROS

        Hay días en que los improbables se  vuelven imposibles.... el disgusto, tristeza... el despecho, dolor....

        Días en que, de repente, todo se clarifica. Las ilusiones, los sueños que nublan nuestra realidad y la tapizan con colores, se difuminan, y el blanco y negro de la vida, se hacen tangibles. Si acaso, algún gris, no más...

       No son días malos. Son claros, transparentes, casi. Momentos para decidir, para encaminarse. Para escarmentar de las decepciones y actuar en consecuencia.

       Porque  esos días, también las sonrisas se tornan risa, y las caricias llegan más hondo. Las canciones hablan de tus personas, y parecen dedicadas a ti. 

       Las noticias  cuentan tus cosas,  y son casi buenas.  Son días de saludos con respuesta.

       Caes en la cuenta de  la torpeza de aquel que no te busca, de la estupidez enorme de no querer estar cerca de ti. ¿Cómo puede alguien lúcido, perderse tu corazón...?

       Esos días no  afrontas la vida: la atacas. Puedes con todo, porque sólo contemplas lo que importa.

       La emoción te sale por los poros, y te apetece relamerla, como si fueras un gato. De hecho, te sientes casi gato: independiente, caprichosa, suficiente. Pero ronroneas para que te acaricien...

       Te gusta estar en tu reflejo, porque  hoy, el espejo no te miente.

        Hay personas con suerte, que conocen en esos días a la Persona, al Amante ...o deciden su Vocación.

        Yo he tenido algunos días de esos. 

        En uno de ellos decidí que hacer respecto a ti...

sábado, 4 de agosto de 2012

COMPARTIR UNA PICARDÍA

           Siempre era él el de las sorpresas, pero aquel día le apetecía una tarde...atrevida. De esas que mantienen la chispa.

          Había entrado en el sex-shop de dos calles más allá, uno elegante, de barrio bien, donde no extrañaba ver entrar y salir a señoras de taitantos, preguntando por la lencería, nada cutre, del escaparate. Suficientemente "normal" como para servir de excusa.

          Encontró lo que buscaba. Era uno de esos artilugios con forma de huevo, algo mayor que una croqueta, que se coloca como las bolas chinas, y  vibra al accionar un mando a distancia.

          Ya habían tenido uno, totalmente indiscreto,  rosa chicle, que le regaló una amiga en un tupper-sex. Lo probaron en la cama (con él, no con su amiga..) con buen resultado, pero la batería no duró ni para un segundo asalto. En todos los chismes hay gamas (no es igual un Skoda que un Mercedes...), y el del regalo era un Hunday...

           Desde entonces tuvo pendiente buscar uno, para probarlo de verdad, a distancia. Lo vio en una película. La chica se colocaba el "huevo" y le daba en mando a distancia a su novio durante una fiesta. Él lo activaba cuando le parecía oportuno, y la escena resultaba francamente divertida. Y se le antojó estar en esa escena.

           El cacharrito en sí, no es que fuera milagroso...realmente era una especie de bolas chinas, pero con movimiento. Una suave vibración en los adentros, que por sí sola, no llega a nada, pero acompañada de estimulo externo...como que si...(aunque se acabe la batería en el primer asalto).

           Encontró uno que le gustaba. Blanco impoluto, con cordoncito de colorines, y sobre todo, con un mando muy discreto. Una especie de llavero con botoncitos que pasaba perfectamente por las llaves de un coche.

          El plan era comer con los amigos de siempre, el cumpleaños de una de ellas. Almuerzo y copas para 16. Lo pasarían bien,  y, además, compartirían un secreto.

           Fue desde el trabajo al  restaurante, así que cuando terminó su jornada, se compuso algo el maquillaje y el vestido (el ajustado  con los hombros al aire que le sentaba tan bien). Sacó el artilugio del bolso. Venía en una bolsita de terciopelo rosa intenso con brillantitos. Un toque kitsch que se cargaba la discreción del modelo.

           Antes de colocárselo, un vistazo a su ropa interior. Un conjunto de encaje blanco y negro con un tanga de impresión, que auguraba triunfo. Perfecta.

           Guardó el mando en el bolso, dibujándose una sonrisa pícara que le duró hasta llegar al bar. Por el camino, no pudo evitar pulsar el mando para comprobar si funcionaba: pues sí. Vibración invisible en dos velocidades.

           Al llegar, le dedicó un beso corto, pero con promesa, de esos que se dan cuando los ojos te brillan porque compartes una picardía.

           Una cerveza, saludos, abrazos a los que van llegando, estamos todos...tiró de su manga de camino  a la mesa, y con un guiño le metió en el bolsillo la llave con sorpresa, y con el dedo en los labios le dedicó el gesto universal para pedir silencio. 
           
          La miró con cara de ¿?. Ella lo abrazó, pegándose a sus caderas, y le cerro la mano en la que tenía el mando, presionando los botones. Cuando notó la leve vibración que salía de ella en su entrepierna, entendió lo que pasaba... Lo había comprado...Risas.

         Parece mentira que algo tan trivial convierta una tarde divertida en especial. El, simplemente, gozaba del poder de administrarle caricias a distancia, aumentando la velocidad cuando  más interesada parecía ella en alguna conversacion, o cuando alguien le hacía confidencias. 

         Ella, se excitaba  gradualmente, no por el engendro mecánico, sino por la evidencia de que él estaba pendiente de todo lo que hacía. Alguna vez no pudo reprimir la risa tonta...

         El caso es que llegaron a la cama entre carcajadas, que resultaron ser de lo más afrodisiacas. 

         Hoy están serios. Llevan algunos días así...El mundo atosiga y ahoga las pasiones. Será una buena idea aliñar el ánimo. Una cena familiar, de compromiso, no parece plato apetecible. Habrá que pensar en algo...

         

VIVO MÁS CUANDO ESTÁS.

        Si no fuera tan fácil quererte,  podría evitarlo. Si quisiera.

        Te has escondido en los pliegues de mi piel, y amenazas con quedarte hasta que sean pellejos...

        El placer de los ratos que me das, hacen insulsos los momentos sin ti. Y no me refiero al carnal, o al menos, no sólo a ese.

         No puedo evitar buscar caricias en tus ojos,  si me miras, ni encontrar algo tuyo en cada canción que escucho, ni buscar  tu cercanía para respirarte. 

        Puedo vivir sin ti, claro. No he llegado a la psicopatía....Pero indudablemente vivo más cuando estás.

       ¿Mira que si no dejo de quererte nunca? ....