LOS RODRIGUEZ

       Para mí, un Rodríguez, así de primeras, es un primo de mi marido. Pero en verano, Rodriguez deja de ser nombre propio,  para convertirse en sustantivo común que designa al miembro de la pareja que se queda trabajando, mientras el otro vacaciona, con o sin niños, a cientos de kilómetros. El matiz de "cientos" es necesario para que el rodríguez ejerza con seguridad (de que no le pillen...).

       Como todo concepto, evoluciona. El vocablo parece que se acuñó en los 60-70, cuando las familias de clase media trabajadora ( las que hoy estamos en peligro de extinción, por lo de trabajadoras...), empezaran a permitirse vacaciones.

        Lo típico era tener pisito en la playa o visitar a la familia del pueblo todo el verano. Por las vacaciones escolares. Pero el cabeza de familia, sólo lo hacía un mes. El resto, trabajaba. Sus vacaciones reales eran las no oficiales....

         Un rodríguez genuíno, acudía a su oficina de 8 a 2  y luego se transformaba en lo que no era. Generalmente, ejercía de soltero ( sin mujer, sin hijos y sin la madre que lo parió). 

          El de la época Landa, se iba de juerga con los compañeros, y terminaba, por lo general, en una barra americana...

          Todo, por supuesto, a espaldas de la sacrificada esposa ( si no, no tenía gracia) que trasladaba su rutina de niños y faenas domésticas a otro escenario. Y  a veces, cargaba con los suegros. 

          No había móvil, ni GPS.

          El de ahora, ni es rodríguez ni na. Por lo pronto, la dependencia de los satélites hacen que la santa localice tu móvil cuando quiera. Si no lo llevas, peor. Y la velocidad de las comunicaciones hace que se plante en el bar cuando menos te lo esperas. Y eso acojona, con perdón.

        Y ya no hay que salir de copas para " ver titis",  ni soportamos las borracheras. Vamos, que no apetece ni intentarlo...¿VERDAD, AMORCITO??!!

         El único aliciente es el reencuentro con tu pareja. Y que dispones de tiempo para relajarte, hacer ejercicio y dieta. La casa es tuya. Colgar cuadros,  leer, ver pelis de peleas, ordenar armarios...Si el mando de la tele, el ordenador, el aire acondicionado y el W.C. son tuyos...¿ quién quiere salir de juerga, ni visitar clubs de streptease...? ¿ VERDAD, AMORCITO??!!

       Pues eso, que lo siento por mi particular rodríguez, que estará durmiendo la siesta después de su intensa jornada ( el jefe no está, y, claro, se trabaja más...) y por eso me coge el teléfono. 

        Anoche lo estuve llamando hasta las tres. Si que estaba en casa, pero apagó el móvil para ahorrar batería, porque se dejó el cargador en el trabajo. 

       Para colmo, esta mañana ni se le entendía lo que hablaba, porque se ha quedado afónico. El aire acondicionado. Mira que se lo tengo dicho...

       Dentro de un rato me llamará, cuando acabe de planchar, para contarme cuánto me echa de menos y las ganas que tiene de que llegue el viernes....

¿ VERDAD, AMORCITO??!!!!!!

        

ALGUNOS HOMBRES BUENOS

        En medio de toda la mierda ( con perdón) que nos rodea en estos tristes tiempos, se agradece alguna margarita...

        He leído la carta de despedida de P.Doyle, uno de los representantes europeos del FMI. Este señor del que desconozco todo, y que igual resulta deleznable, se ha ganado mi respeto con esa carta. 

         No es una protesta airada, ni una arenga a la insurrección. Ni un atisbo de extremismo,  ni vengativa rabieta,  tan al uso...

          Es una serena carta de despedida en la que explica, con indignación y desilusión contenidas, sus razones para no desear relación alguna con una institución corrompida. Nada más. Y nada menos.

         Recientemente, además, alguien muy cercano adoptó una postura parecida: no renunciar a sus principios, no pasar por el aro, ni dejar en la estacada a los compañeros, con tal de conservar el empleo (el sueldo ya es perecedero, incluso con nómina).

         Ambas situaciones, a diferente escala, me parecen igualmente valientes, coherentes y dignas.

         Son, de facto, la flor que nace entre los excrementos, la que recuerda que, quizás, si que haya personas capaces de cambiar escenarios.

         Te hacen reconsiderar que no todo está podrido, que todavía quedan algunos hombres buenos...

DORMIR CON CAMISÓN

        Esta noche duermo con camisón. Es lo que tiene dormir sola, que la desnudez se me antoja absurda.

        Si no vas a acariciarla, ¿para qué ofrecer mi espalda a la negrura de la noche?

 

        Si no encontrarán el consuelo de tus besos...¿para que regalar mis senos a las sábanas?

        Si no contemplarás mis placeres...¿ para que van a  pensar en tí mis manos?

       Hace tiempo que no dormía con camisón. Y sigue sin gustarme.

ENFERMO DE RABIA.

       Hoy me he encontrado de frente con el desamparo. 

 

       Hoy he visto a un hombre roto por la indignación, rendido por la desesperación, enfermo por la rabia. No entiende que su único capital, que son sus manos, no encuentren de donde sacar pan para su casa.

          Hoy he visto lo fácil que resulta pasar de la clase media trabajadora, a la miseria. 

          Hoy me va a costar borrar de mi cabeza las lágrimas de un hombre que se lloraba a sí mismo. Que estaba de luto por lo que era su vida.

          Y me temo que ésto es cómo el cáncer: uno piensa que es algo que le pasa a los demás...

DESAYUNANDO

         Maduras cuando tus decisiones dependen más de la experiencia previa que de tus instintos.

        Te equivocas menos, pero también es menos divertido.

        La adolescencia es todo instinto, por eso las consecuencias de lo que decides son frustración o satisfacción. Dependiendo del balance, tu adolescencia habrá sido blanca, o negra.

          No sé bien a que viene todo esto, pero se me ha ocurrido desayunando. Pan de cereales, zumo de mango y té verde.

          Tendré que volver a mi maduro  café con leche...

MI ABUELO

       Hace hoy dos años que mi Abuelo se borró de la vida.

       Supo ser abuelo. Juzgar otras facetas, no es de mi incumbencia.

       Como nieta, le adoraba. Y hasta el último día de sus 92 años tuve ganas de pasar otro rato con él.

       Todavía espero que me llegue el tren que me criaba con leche, que se haría grande, como los que veíamos pasar desde su azotea en Juan Antonio Cabestany.

       Jamás se tomaba una pastilla sin el beneplácito de su médica ( yo). 

       Vivió según su criterio, y decidió cuándo y cómo morir. Se  borró de la lista de vivos tal día como hoy, dejando una nota exculpatoria para sus hijas, y pidiendo perdón a los que le lloramos, y a su Dios.

      Solo espero, desde el respeto a su decisión, que en los segundos de su precipicio hasta el adiós, la sonrisa de sus nietos fuera su último pensamiento.

      Gracias, abuelo, por la parte que tengo de ti. Perdona mis lágrimas, pero te sigo extrañando.

MI PLEGARIA

      Si hace dos años me hablan de las tragaderas con que engullimos los abusos de poder actuales, no habría dado crédito. 

       Cuando el PUEBLO otorga legítimamente un poder, no puedes usarlo en su contra.

       Cada día, un abuso, una declaración chulesca, un desprecio al daño ajeno. Ya no esperan a los viernes.

       No creo que seamos mansos, ni cobardes, ni sumisos. Pienso que estamos aletargados, acomodados en la democracia no participativa, que cubría nuestras necesidades.  Y ahora no sabemos frenar una maquinaria gubernamental alimentada y sostenida por nosotros mismos, que nos aplasta sin consideración. Como el padre que cría un hijo que le termina robando y golpeando. 

         Y no digan eso de "tenemos lo que nos merecemos". El programa al que votaron los que confiaron en el PP no tiene que ver con sus acciones. Fueron ilusos, eso si, creyendo en la honorabilidad de esas promesas.

        Yo confío en salir de ésta, de la mano del instinto de supervivencia, del denostado espíritu de hermandad universal que nos sacó de guerras, crisis y cataclismos.

        Las buenas intenciones y la filantropía deberían erigirse entre tanto escarnio, y encarnarse en individuos capaces de liderar la salida. No por imposición ( no se nombra la soga en casa del ahorcado), sino por convicción.

        Somos racionales: deberíamos discernir entre el buen camino y el rápido, porque el segundo se lleva demasiadas vidas y sueños por delante.

        Volvemos a las "emisoras clandestinas" de las redes sociales para burlar la censura de la prensa.( Censura, palabra que yo ubicaba en el corredor de la muerte de la R.A.E.) Pero en lugar de fotos de nuestras vacaciones, colgamos artículos de opinión y pesimistas comentarios.

        Mi plegaria se dirige a esos que tienen ideas, para que tengan coraje. Hay un millón de millones de almas dispuestas a reaccionar, si nos alumbran el camino. No bajemos los brazos, sólo porque a oscuras no vemos donde llegan las manos.

        Si estais ahí, si teneis ideas, manifestadlas!!.

        Que dentro de unos años hagamos la película que cuente como personajes ejemplares nos condujeron fuera del lado oscuro, con final feliz, digno de película navideña.

PEQUEÑAS IMPORTANCIAS

          Sentimos tan cotidiano, tan doméstico, el cariño que asumimos como cierto, que no apreciamos sus pequeñas importancias. Debieras darte cuenta de que las vivimos sin celebrarlas.

          Si las piensas, verás que  me dosificas homeopáticamente los besos, a pesar del valor que les doy en mis cuentas. Me regateas los momentos. 

           Piensa un minuto, que mirarnos a los ojos a diario, es un privilegio que nadie podrá recortar. Que la suerte nos visitó el día que nos conocimos, y por eso no nos toca la lotería. 

           Si un día dejamos de vernos, no quiero la espina clavada de no haber dicho todos los te quiero. Que me importas tanto...Que eres uno de mis grandes fundamentos...

           Bésame. Abrázame.

           Sigue dándome pequeñas importancias...

P.D: hoy, si no te importa, déjate de ñoñerías y dame lo que me merezco.

APUNTES DE LA HISTORIA QUE NO SE ESCRIBE SOLA.

Dijo ella:

       - Mantenerme esa mirada mas allá de los siete segundos que duró, es una infamia, que merece saltar los muebles que te defienden, para sentarme a horcajadas en tus piernas, y que mis labios le pidan explicaciones a tus ojos.

Dijo él:
-

Dijo ella:

      - Sigues sabiendo donde estoy. Si vas a mirarme así, deberías ser consecuente. El tiempo pasa, y haces que se nos escapen tantos besos....

        Ella cuelga el auricular (la historia es de hace años, cuando los teléfonos tenían auricular, no veías la cara del interlocutor, y tu imaginación lo colocaba en el sitio, y compañía que te hiciera más interesante la conversación), con la misma sensación de siempre, de reclamar calor a una pared. No se entera de que las paredes no dan más que sombras.

           Pero esta pared, la tenía embrujada, porque prometía eternidades con los ojos. A ella le gustaban las eternidades, pero le fastidiaba no disfrutarlas.


           Suena el teléfono.

Dice ella:
      - ¿Si?, ¿quién es?...(los teléfonos de antes te daban la sorpresa al contestar).

Dijo él:

     - Mañana te diré a besos lo que te he dicho con la mirada de siete segundos. Te echo de menos.

          Colgó. Y la noche iba a ser eterna, esperando hasta mañana. Igual hasta llovía. Puestos a creer improbables....

P.D. CINCUENTA SOMBRAS

Acabo de terminar el libro. 

Me reafirmo. 

No me regaléis el resto de la trilogía, gracias.

CINCUENTA SOMBRAS...

          Hace meses que leo artículos y referencias sobre el pronosticado best seller del año. Como ocurre con estas cosas, se vende más su originalidad que otras bondades. 

          Para el que no lo sepa, CINCUENTA SOMBRAS es una novela de contenido erótico, que nos acerca al sadomasoquismo light, escrita por una ama de casa americana. 

          Ahí está el gancho: ama de casa americana + sadomasoquismo sexual. Dos conceptos que resultaba políticamente incorrecto relacionar. 

          Si me habéis leído antes, ya sabréis que me gusta ese tipo de literatura. Una tarde de hipermercado, mi subconsciente se dejó arrastrar por el montoncito de libros de oferta, y en particular por uno bastante gordo, ideal para tardes de verano, con una corbata gris en la portada, y una pegatina aclaratoria que decía: "si, este es el libro del que habla todo el mundo".

          Como consejo anticonsumista, si vas de compras, no vayas con hambre ni aburrida: comprarás comida y libros de más...

          Confieso que no lo he terminado aún, pero dudo que sufriera si alguien me lo robara antes de saber el final. Vamos, que en las ultimas 40 páginas el argumento tiene que dar un giro espectacular, tipo "El sexto sentido", o los personajes enredarse en el polvazo del siglo (que bastita eres, hija...), para que me lea las otras dos partes de la trilogía.

           No me malentiendan. No voy de sobradita, ni de enterada. Pero había leído artículos que describían la novela de forma escandalosa. Algunos aseguraban que una mujer normal, prácticamente no podía leer dos capítulos seguidos sin darse una tregua en el baño. Otra periodista hacía referencia a que lo leía sin bragas y con su cacharrito de pilas al lado (no me lo estoy inventando. Hay que entender que  escribe en El Mundo, y su dintel de escándalo debe ser bastante  bajito). 

            Y claro, una se crea expectativas de lecturas incendiarias, interesada por aprender prácticas no experimentadas, y sopesar la posibilidad de...

Y sinceramente, lo único que se me ocurre decir es: nospatanto!

           No voy a dar detalles, porque no quiero fastidiarle la novela a nadie, pero no esperen escandalizarse. Buenos ratos, si, pero escandalosos, no. 

           Tampoco digo que sea un mal libro. Tiene cosas buenas. Los personajes, a pesar de ser bastante previsibles, son gente que cae bien. Y a él, me gustaría encontrármelo en una esquina. Siempre que no hubiera cerca fustas....La historia tiene un poquito de chico rico todopoderoso, que cae a los pies de doncella inocente (Topacio fuera de su telenovela), que resulta ser más perversible de lo que imagina. Y eso engancha. A todos no gusta el cotilleo y el morbo de corromper voluntades, lascivamente hablando.

          Y si de verdad está escrita por una aficionada, tiene algunas ideas francamente  geniales a la hora de contar la historia. Pero el estilo, el vocabulario, resulta  frío. Como si leyeras un periódico. Aunque de ésto puede tener culpa la traducción.

        Otro punto a su favor es que, por lo visto, en Estado Unidos ha sido una revolución. Al considerarse "novela erótica para mamás" , admite que las mujeres "normales" tengan fantasías, e intenten llevarlas a cabo. Abre el debate y socializa el tema.  Las Sumisas y los Amos han dejado de ser gente indeseable y rara, para salir de los armarios (de las jaulas en este caso) con total indolencia.

        Y los ferreteros están flipando, porque la venta de cuerda (particularmente la soga de nylon de doce mm) ha aumentado un 30 por ciento en 6 meses. Igual que los dueños de sex-shops, que se están forrando a base de aceites corporales, esposas y bolas chinas...  Esta novela resulta anti crisis para muchos. Algunos por las ventas, y otros porque  hacen menos aburridas sus camas.

         El caso es, que ni siquiera el hada de Cenicienta podría haber conseguido en la vida real, que semejantes personajes se hubieran liado, en cualquiera de los sentidos, lo que hace sus relaciones carnales bastante...que no, que no me convence. 

         Igual dentro de cuarenta páginas, rectifico todo ésto, con mi boca abierta de asombro, y compro ejemplares para regalar a todas mis amigas...pero por ahora, un sufi raspado.

         Si alguien quiere leerla, me quedan 40 páginas para prestarla.

EL ENVOLTORIO DE LO QUE ERES

           El envoltorio de lo que eres, se convierte en mi refugio, cada vez con mayor frecuencia. No es que mis problemas aumenten (no más que los del resto...) sino que, antes, recurría a otros consuelos. Las palabras de una amiga, el abrazo de mamá, la distracción de una fiesta... Pero después de probar tantas medicinas, me quedo con tu piel. La panacea, el remedio para todo en mi universo.

            La piel del amado/amante, según se busque consuelo para el alma o para el cuerpo, son bálsamo infalible para el dolor.  En el prospecto recomiendan que amado y amante sean la misma piel, porque el efecto es mucho mayor. También se recomienda que comparta tu hipoteca, pero es un matiz en la presentación, como elegir sobres o comprimidos...(que mala...)

           Cavilando sobre el efecto que en mí produces, me acongoja situarme en el supuesto de que se me negara el acceso. Imaginar que  tu piel no fuera mía, que estuviera lejos, o vetada a mis caprichos. 

          ¿Soportaría yo tenerte cerca, ver a diario tus manos consoladoras, percibir el aroma de tu cuerpo (porque los cuerpos amantes no tienen olor, sino aroma) y recrearme en la linea de tus labios, sin abusar de todos ellos...?

          ¿Sería capaz de estar en tu vida con un papel diferente al de tu amada/amante? Recibir tus sonrisas, tus palabras, verte...sin tocarte, sin envolverme en tus brazos, ni verme en tus ojos a oscuras ....

          ¿Podrían mi corazón y mi ego ignorar sus instintos, no invadir tu camisa, para acabar cuero con cuero a la menor soledad?

           Sinceramente lo dudo. Solo pensar en tus caricias, en el placer de tu abrazo y la calma que siento al respirarte cerca, e imaginarte censurado, prohibido, o de otra, se me antoja una tortura indecente. 

           Definitivamente, no.